Non è in centro. Scenderemo veloci al mare, da Principe. Mura degli Zingari e Caricamento. Per rubarne i colori. Via Prè, poi. a piazza del Campo. i baci al sapore meticcio di kebap misto a focaccia. Berremo buon pigato da bottiglie senza gloria. Al porto. Rimonteremo Brignole. A vestirci di luce nella città dei signori. E in treno verso Quarto dove Genova si scioglie per farsi levante. Senza mai lasciarci la mano attraverso l’arco, per non perderci, che la città è un serpente vivo, e senza bussole e senza mappe è un attimo, sai, perderci ancora. Che perdersi è follia. Ritrovarsi pazzia. Per questo ho prenotato, io, una stanza. Quella, a Quarto. Nel palazzo antico, dove la casa della follia è chiusa, ora. Ma dal terzo piano la città sotto si srotola nuda. Davanti, solo il mare, così possiamo tenere aperta la finestra. E i nostri baci non li ruberà, nessuno.