Serviva un esorcismo. Ma uno che funzionasse davvero. Per dimenticare, per non ricordare. Serviva una pozione, una magia. Un esorcista, un mago, una strega. Serviva un modo per cacciare il demone della sua nostalgia. Serviva che il sole non avesse eco, che la luna non serbasse il calco di lune passate. Che le parole non tornassero sempre alle stesse parole. Che i luoghi, bastardi, non parlassero del passato. Che i pensieri non affiorassero da soli, quando meno li attendeva, come i suoi tappi di sughero buttati sott’acqua, sulla lenza improvvisata da bambino. Che il demone del se, del ma, del forse, del se mai sparissero dalla sua vita. Serviva che il sonno spegnesse il pilota automatico che lo portava a risvegliarsi proprio dove non doveva. Serviva. Ma una mattina, senza ragione, si innamorò. Ed ebbe solo voglia. Di cantare. Ancora.